Руки опускаются от отчаяния, очередной день в темноте и без смысла, недели тянутся или пролетают, я не замечаю их
Кажется, что больше нет возможности выбраться, хотя попытки ещё предпринимаю
В борьбе с собой, как самоубийца, балансирующий на краю моста или уже не "как"
Будто Наполеон Бонапарт, предчувствующий крах, спешит вперёд солдат по снегу, смахивая слезы и задыхаясь с бега,
Но невозможно надышаться напоследок
И лучше быть убитым в бою, чем в одиноком самокапании, лишая себя надежды, спасаешься от ее потери в одиноком изгнании
А здесь нет боя, только монотонная реальность, я и монитор по пятницам, пишу о том, что не могу писать и не могу не улыбаться
Опрометчиво, как пытаться дышать без ингалятора, зная что у тебя астма
Пробую снова и снова, оставляя себе все меньше шансов, боюсь расслабиться, позволить мыслям с рапирами попасть в мою квартиру, их потом не выгнать
В анархии рождается порядок, в страданиях стихи, но здесь ни стихов ни порядка, хотя анархии и страданий тоже нет
Только тупая боль, как от удара палкой, потерянная зарядка, крепкая заварка, как бег по вертикали следить в сети украдкой, надеяться, что все в порядке
Не имея возможности спросить на прямую, в одиночку переживать припадки, вечером на лавочке в парке с сигаретой и зажигалкой
Хотя бы совесть в порядке
И это главное, для выхода из капкана воспоминаний,
Пытаясь оглохнуть погружаться в ванную
Эта комедия уже давно переросла в драму, а из драмы в трагедию, осталось ждать смерти либо закольцованного возвращения к началу
Нужно смириться с темнотой, пережить ее как этап, смотреть на него со смехом, оборачиваясь назад, перестать считать недели, искать новые текста
Но кто я, если не поэт- бездельник
Не знаю..

Пробитый неба потолок
В петле задушена свобода
На крыше водим хороводы
Мы дети умершей весны
На нас надежды возложили те, кто дороги проложили
Мы верили в их исполненье и опьянённые стремлением, сломали крылья о бардюры
Теперь мы дураки и дуры, сторонники больной культуры
Мы разобьёмся и умрем
Нам больше не найти спасенья
В дыму кадила в воскресенье
В следе ножа, в жажде забвения
Во вкусе спирта-сожаления
Мертв автор-живо вдохновение
Быть может, мы рабы стремления
Глотая с кровью вкус терпения
Может быть, есть для нас спасение
Для душ заблудших воскрешение
В надежде наше упоение
Пусть так
Мы будем верить в исцеление, вплоть до изнеможения, до смены новой поколения
Опять и снова и опять